Há um ímpeto de loucura em  cada gesto comedido

Há fúria homicida escondida nos abraços de harmonia

Há pesar de ontem no perdão de hoje

Há perdão de ontem na falta do porvir

Há lágrima interrompida na vista esmaecida

Há vulto sem cor disfarçado de quebra-pudor

Há sempre aquela palavra não dita, sempre esperança de melhora pós-sono, sempre certeza de equilíbrio depois do torpor

Há.

Há festas negadas nas cabeças grisalhas...arrependimento

Há crise geradora em todo poeta desconhecido

E um pouco de mártir em toda voz aumentada

Há um poeta morto de tédio atrás do aplicativo

Alma desesperada em todo site de encontro

Há desventura em todo sonho, frustração e desconsolo para calibrar

Há ajustes no perfeito, arremates no pronto e retoques na tela exposta que ninguém fez

Talvez não se perceba, mas sinta em cada fibra fina que tenta tremer

Há audácia no cotidiano

Rega-se de tédio o exagero

Tempera-se o ócio da labuta infinita, mais-valia da alma que insistem em nos debitar

Há sorrisos dormentes na aura pálida que os aios de sol não tocam

Muitas vidas habitam as cinzas dos cigarros e as pontas-de-dedo cansadas de apertar

Há sebo de vela m potencial em cada sexo conjugal

Chicote impossível escondido em selvas pêlos pubianos

Há porção de estrias invisíveis em cada bunda de top model

Mas há.

Não há.

No existir, há o chamar de lar

Há o fantasma da existência em cada palavra proferida

E um pouco de palavra na miríade de todo latejar